Gestos.

Esculpir gestos como sueños,
para ser, sólo ventanas
abiertas a paisajes nuevos del alma.
Su visión será un nuevo lecho donde
dormir nuevas esperanzas, nuevos
sueños. Ser ilusiones en el sonido
del viento. La esperanza descenderá
tierna, misteriosa, por el interior de sus
venas, mordiendo el fruto
de la esencia... sombras, arañando
las paredes..., allá, mucho más allá...

Lluvia de otoño

Tan sólo un instante humedece el alma.
La tristeza dura de la torpe lluvia, empeora
el aire negro con una desagradable intensidad.
Una despedida molesta, aleja la tormenta y
el ruido de la lluvia disminuye como una voz
apagada. De pronto el silencio deja de respirar.
El aire se cubre de personalidad, nada más...
Un poco de sol, una brizna de brisa, unas nubes
que enmarcan la distancia cuando se alejan.
El deseo de ser feliz, nada más, sí...
Un pedazo de otoño en el fondo de un beso
navegando bajo una tenue lluvia llena de colores.
Nubes de luz y brisa, de lluvias inmemoriales
de hojas verdes que fertilizan la tierra.
Esas tardes de lluvias suaves, agua que
brilla y canta.
La tarde va cayendo , y aún llueve.
Nada más, sí.

1956 jesuscristo

Comienzo a extenderme camino de los cincuenta y tantos...
Y siento la libertad del tiempo que pasa, acercarse lentamente al
nido de mis silencios, acariciándome como una brisa suave, como
un suspiro. No quiero quedarme atrás, recorriendo recuerdos para
guardarlos, quiero seguir caminando, con paso firme, entre estos
maravillosos paisajes, este mar, con estas playas preciosas
y ahora vacías de gente pero a la vez llenas de sueños.
Con la libertad que el tiempo me regala, busco caminos por
andar, donde todo retoñe y reviva de nuevo, como el eco
que va y viene, seguir es regresar, volver al borde y verlo todo
con otra mirada más extendida, fluyendo con la inmensidad.
Con los ojos más viejos, acaricio los días que pasaron y celebro
los aun por llegar.

Habrá habrás?

La noche ha biselado sus aristas más afiladas.
Deja las ventanas abiertas,
porque cuando venga, desatada, implacable,
con su rostro sin nombre, con la fuerza del viento,
te irás, te irás con ella.
Con la punta de tus dedos, habrás preparado tu cuerpo,
para el dolor y los besos.
Mira através de los cristales fríos,
habrá pájaros de alas verdes,
habrá arboles con ramas de metal.
Habrás abierto tu ventana, abierta, abierta...
No temas, habrá nubes fugaces y menudas
y detrás afanes y anhelos, azares aun sin respuestas,
auroras y triunfos por reconquistar,
colores y rutas nuevas por recorrer...
Habrá, habrá, qué, habrá?

Campeonato de España Interclubes Masculino 04.10.209

El equipo del Club de Golf Son Servera es el ganador del prestigioso Campeonato de España Interclubes Masculino.
16 equipos optaban al título en el Club de Golf Vallromanes (Barcelona). Alberto Ferrer Mercant, Toni Ferrer Mercant, Josep Juaneda Grimalt y Fabio Valluzzi superaron a tres equipos catalanes. Raimat C.G. (defensor del título), Vallromanes (equipo local) y, ya en la final, a El Prat, representado por Xavi Puig, Eduardo de la Riva, Alfonso Vidaor y Víctor Bertrán .

La noticia llegó al Club en plena ceremonia de entrega de premios de la "Liga Entrepalos" y fue recibida con una larga y emocionada ovación. Los jugadores de las categorías inferiores coreban el nombre de Son Servera mientras el Presidente del Club, D. José Colom, felicitaba a Jose Luis Palacios, nuestro "Chiqui", por la gran labor que esta haciendo.

Todo en la noche,

se deshace y se disgrega

en la sombra de la luna.

un aire espeso entra

como turbio aliento de bocas

expirando palabras cansadas...

enroscándose en las sienes

como frías gotas de lluvia

empapando los sueños

que dormítan en la orilla de otro sueño...

Caminando... sabiendo

que jamás alcanzaremos

el tiempo que nos falta,

el ansia de la búsqueda,

la espera insensata

entre cuatro paredes

donde se consumen

los relojes del tiempo,

mientras el cerebro

sigue atrapado en sueños

avanzando por la espesura,

entre despojos ya vividos

en ese fuego

que lo enciende todo, que

lo funde la noche en el

vientre cavernoso del

Mundo.

Mallorca 04.10.2009 (cerrada por vacaciones)

" La cosa está mu achuchá"
Los proximos meses
pueden dejar a muchas
familias en una situación
bastante mala, casi desesperada
por una temporada turística
corta y pobre, con un turismo
del todo incluido.
Las temperaturas pueden
subir no un grado cada
diez años, como dicen
los periódicos, si no
diez grados cada mes
que la gente no tenga
para llegar al final del
mismo. Esta misera crisis
que nos arrastra a la
angustia, los datos del
paro son desastrosos
en una economía tan
temporal como la nuestra
tiene un coste devastador.
El turismo en nuestra isla
ha alcanzado su tope de
desarrollo, faltan ideas
nuevas y mucha mas
calidad, hay que replantearse
el modelo turístico
ofreciendo mas Q. y
menos T.I., que empobrece
la oferta complementaria
y al conjunto de los
trabajadores.

Faro

En la negrura de la noche
un hilo invisible me liga
a ti. Como un halo de luz,
un faro en la costa...
lejano y a la vez tan
cerca...Brillando...
Astros gravitando
alrededor del mismo
eje, en órbitas cada vez
más lejanas y cuyo
destino es colisionar
en algún punto del
espacio y tiempo, por
eso lo que yo sueño
nadie puede verlo, el
río de mi vida desagua
en un mar interior,
el goce de no ser nada
es mi corona de espinas.
Soy solo un
faro con su luz en
la lejanía.

Nueva mirada

Miro donde nunca antes
llegó mi mirada, en lo
hondo del abismo.
Todo lo vuelvo a ver...
pero no existe, todo
esta silencioso y triste.
Hondos recuerdos de
fugaces días suben a
mi como prófugas almas,
nacen, aman, brillan y
mueren. Así vuelan y
pasan las quimeras
de la vida, ilusiones y
sueños de mariposas
con alas negras.
Miro el tiempo volar
llevándose consigo
mas tiempo, nada
conservaré de este
viaje, solo el silencio
que me abrigará en
tú ausencia...

Carmen

Hoy siento de una forma
pesada y cruel un amargor
de boca en el alma. De visita
por hospitales se hace más
fuerte la sensación de
impotencia, de lo poco
que somos, sufrimiento
de la nada. Me cuesta
levantarme de la silla
en la que me senté a
contemplar la muerte,
sueños sin razón, mentiras
de este mundo en que todo
se siente, consecuencia
de tener cuerpo y alma.
La muerte va poniendo
humedad entre sus huesos,
y su corazón ya cansado
de latir abandona el peso
como un fardo que se
deja en un rincón, y así
su alma vuela libre, aprovecha
el viento y vuela alto..
Buen viaje ...

Verano

La ultima lluvia hace
tiempo que pasó.
Ahora, un cielo inmenso
llamea y abre poros en
la tierra.
Cada verano que llega
está mas cerca del
ultimo que veremos.
Verano ausente, entre la
muerte y la muerte...
como una pausa, una
reacción, entre lo
que pasó y lo que pasará.
Gestos como sueños
esculpidos en ventanas
abiertas a nuevos paisajes
del alma. Cortadas raíces...
olores ya vividos... dar
vueltas y llorar lágrimas
usadas, agotadas,
como un río seco.
Un día al final, se abrirá
la puerta del fondo
y todo lo que fuimos
será barrido por un
viento ardiente. Todo es
como una foto, como hojas
mecidas por el viento.

Nach....

Todo dormía... la noche
se cerraba como una
trampa del tiempo, de
la edad pasada, con la
sensación de angustia,
oprimiendo el cuerpo y
el alma ya gastada y
cansada. Llegó
la noche, en silencio...
poco a poco el tiempo
caía, gota a gota,
acercándose despacio,
susurrando, estoy aquí
atrapado en ti, atravesando
mundos sin formas, pasando
a través de tu cuerpo,
como en mares muertos
reflejando una ausencia
de estrellas, esperando
siempre esperando de
nuevo el día...

Tiene la mirada perdida,
cansada de tanto observar.
Hoja tras hoja perdidas en el
tiempo, entre sombras donde
todo es silencio, como un
sabor temprano a muerte,
a ramas sacudidas por el viento,
derramando su inquietud
por la sangre, su sombra
danza por olas de
ríos eternos...
Hasta ella llegó el cansancio
de los sueños, en el amanecer
amable de sus hojas nuevas,
por esos caminos anchos de
la vida, volviendo a empezar,
con hojas nuevas que
agitan su sangre apresurada,
cambiando de forma, cambiando
el futuro.
Se levanto el viento... primero
era como la voz de un vacío...
un soplar desde el espacio hacia
el interior de un orificio, una
ausencia en el silencio del
aire...después la nada...

solo eso

Una anónima luz
paseando por las
calles de la ciudad.
Sin saber hacia dónde,
sin saber por qué.
Huir, solo eso, huir...
Caminar, trotar, correr,
andar, solo eso, sin
rumbo alguno trazado
por una breve y casual,
estrella fugaz. Solo eso,
por senderos invisibles,
por nubes perdidas en
un cielo lúgubre y negro
llorando gotas de sangre
verde sobre la tierra.
El rodeo constante y
la duda, han fatigado
mi alma, rota, como trozos
de tiempo que rompe el
frió viento, solo eso.
¿Podre vivir en esos
otros futuros?. O seré
solo eso, algo que
nació para este
presente. Siento a
veces, al despertar
durante la noche, unas
manos invisibles que
tejen mi destino...

alas...

Vibraciones de alas invisibles,
rompían el silencio de la
noche velada de niebla.
Ecos de gritos se oían
en los valles mudos
del dormitorio.
En la noche oscura, armada
con la espada del temor...
del miedo... la oscuridad
cubría las heridas con
sus vestiduras negras.
Hoy tengo conciencia
de ti, noche... quiero
seguirte hasta que nos
hagamos semejantes,
noche... existo sin saberlo
y sin quererlo moriré,
noche... está siempre
pasando, esperando...
la llegada de la luz.
Siempre después de
después, surgirá el día,
pero ya será tarde.

Mirada

De su mirada verde caía
una luz, como agua seca,
reflejo de su ser, de su alma
perfumada de nostalgias y
anhelos.
Llena de substancias
coloreadas, de profundas
raíces y hojas caídas
sin sonido.
Ausencias de días muertos,
pasados... Entre la noche
y el tiempo.
Tal vez, solo una mirada
agotada, amando lo
perdido, añorando secretos,
como olas sin agua en
un cuerpo cerrado,
respirando sueños.

Transeúntes

El viento dejó caer una
brizna de hierba sobre mi
cabeza, recordándome
un olor a edad, un aire
encadenado de palabras
gastadas, viejas, pasando de
boca en boca sin fin.
Somos como el musgo,
que se adapta a la
piedra según sus necesidades.
Para la mayoría de nosotros,
la vida es una despedida, acontecida
sin darnos cuenta, insoportable,
si tomáramos conciencia de ella.
Somos mitos de paso, figurantes
de la inutilidad y el olvido.
Por mas que nos despojemos
de la ropa, nunca llegamos
a la desnudez plena, libre
de ataduras, del cuerpo
mortal. Nada tenemos
por que nada somos,
acaso transeúntes eternos
a través de nosotros
mismos...

Niebla...

Detrás de la niebla
descansan los recuerdos,
y el olvido, se hace fuerte.
En esa memoria huida
en un mar de vientos,
agitada por olas
solitarias, golpeando
los muros callados,
gritos sin boca...
la memoria se va
diluyendo con el
aire caliente de
la niebla.
Sin comprender
todo el vacío
de la existencia,
como un río sin
agua, carne que se
corrompe en charcas
negras, que hunde
todo en el olvido detrás,
detrás de todo, al final,
final de nada...
Niebla solo niebla...

Tristeza

Llegó envuelta en un sueño,
retirándole levemente las
manos de los ojos heridos
de vacío y soledad.
Su cuerpo crujió en silencio
como el llanto de un niño,
y la noche le dejó noche
en su alma.
inundándolo todo de nubes
y sustancias lejanas, de
polvaredas llevadas por
el viento, arrastrando
espumas y anhelos, rozando
a penas su piel y su cara
como caricias en un sueño
sin orillas... palabras y
mas palabras, para ocultar
lo único verdadero, que
respirará y dejará de respirar.
La tristeza llego sin avisar, en un sueño,
acompañada de miles de palabras,
rasgando con furia su noche.
En ese callejón donde se
encontraba no estaba el
número que le dieron...

Presos...

Un viento amarillo
hiela mi cuerpo y
hace temblar mi
alma.
Late, como una flor en
sueños, sus hojas pelean
al viento en los limites
de la noche mundana,
germinando carnes,
huesos y piel, que,
vibran extendiéndose
en un frío hueco,
creando una máscara
que nos esclaviza.
Así, vestidos con nuestros
múltiples trajes, vivimos
felices o infelices, ignorando
lo que somos.
Presos de la
ilusión, que para
nosotros crearon.

Rec...

He vuelto a lo que soy,
o me sueño?. He tocado
el sotano de mis noches
en vela, hurgando en restos
ya olvidados de mi memoria,
que un día, tiré a la basura, y
sin embrago, están en
esta misma noche,
susurrando viejos
tiempos ya tapiados
con muchas lágrimas
inútiles, de un color
a fresa sangrienta.
De sentimientos pasados,
raídos y fallidos,
y con ellos una triste
travesía, por un tramo
del infierno, atado
en mi memoria
con gruesos lazos
de sombras amarradas
a mi cama, llenándolo
todo de dudas cenicientas
y abriendo grietas
tanto tiempo ya
cerradas.

ELLA...

ELLA, aprieta la primavera
contra el pecho y sus
manos que me miran
están tristes.
Siento el silencio de
sus pensamientos como
chillidos en una noche
agrietada y rota que
llega entre arboles extraños.
Esa mirada triste clavada
en los espejos de
la noche, cortando sombras
rectas en la soledad, allá
lejos, temblando detrás
del cristal desnudo y húmedo,
gritando sus
gemidos sordos, excitando
los sentidos.
Quebré el cristal y se
rompió el silencio,
lo sentí sin oírlo,
pinchando uno a uno
todos los poros de mi piel.
ELLA la vida, es una muerte que
viene gritando.
El vacío, el silencio, el
temor, ELLA...

Sombra

Sombras errantes
en salones vacíos.
Sin carne... sin alma...
Engañándose en
encuentros fugaces.
Borrando los caminos
que enlosan sus pisadas.
Cuerpos sin carnes,
Sintiéndose nada...
Al lado, detrás o delante,
siguiendo a todas partes,
buscando atajos angostos,
sin poder entrar en su alma,
en sus cuerpos anónimos
cuerpos de sombras
ultimas. Ya cansadas de
ser solo sombras, sin cuerpo
sin materia, de colores ausentes.
Formas, esperando siempre
encontrar esa corporiedad mortal.
Pobre sombra, no lo sabe,
ese es su sino,
Ser, solo sombra...

Descanso

Camino sonámbulo
por jardines de flores
vaporosas, rodando por
el suelo, como una
hoja olvidada.
Ven, y, arráncame de esta
soledad donde verdeo,
deshójame a tu agrado,
mi camino recorre el
infinito.
Sé frescor y alivio sobre
mi frente, tiende hacia mi
tus manos y retirame
del alma los trozos innecesarios,
para sentirme liviano, sin
miedo a lo incompresible,
sin la angustia de partir...
Como una gota temblando
en su caída...
Alójame en tu espalda, tierra,
debajo de la hoja solitaria,
convierteme en polvo.
Mientras,
la lluvia de la muerte cae
como la tarde entre los árboles
silenciosos,
Mis alas perezosas sueñan
con volar más allá de
las nubes.

Tejedores de....

Tejedores de la desesperanza,
así son nuestros políticos,
tejiendo mortajas negras
para estos días que morimos,
mortajas de cenizas, para
estos tiempos de tormentas
de nubes oscuras, llenas de
inquietud y tristeza.
Viven la intoxicación
de la vanidad, avaricia y
corrupción.
Pobres diablos... siempre
hambrientos de poder y
vanidad concientes de su engaño,
fabricando sinceridad artificial,
conceptos sin alma. Arrastrando
soledad, tinieblas de ideales
caídos en el estiércol,
extraviados en la inmundicia
por ellos creada.
Somos, esclavos esposados
al capricho de personajes
corruptos, ajenos al
bien y al mal.
Nos guía una ilusión, un
sueño huido que se llevó
consigo alguna cosa que
nos hacía humanos.