Transeúntes

El viento dejó caer una
brizna de hierba sobre mi
cabeza, recordándome
un olor a edad, un aire
encadenado de palabras
gastadas, viejas, pasando de
boca en boca sin fin.
Somos como el musgo,
que se adapta a la
piedra según sus necesidades.
Para la mayoría de nosotros,
la vida es una despedida, acontecida
sin darnos cuenta, insoportable,
si tomáramos conciencia de ella.
Somos mitos de paso, figurantes
de la inutilidad y el olvido.
Por mas que nos despojemos
de la ropa, nunca llegamos
a la desnudez plena, libre
de ataduras, del cuerpo
mortal. Nada tenemos
por que nada somos,
acaso transeúntes eternos
a través de nosotros
mismos...