Niebla...

Detrás de la niebla
descansan los recuerdos,
y el olvido, se hace fuerte.
En esa memoria huida
en un mar de vientos,
agitada por olas
solitarias, golpeando
los muros callados,
gritos sin boca...
la memoria se va
diluyendo con el
aire caliente de
la niebla.
Sin comprender
todo el vacío
de la existencia,
como un río sin
agua, carne que se
corrompe en charcas
negras, que hunde
todo en el olvido detrás,
detrás de todo, al final,
final de nada...
Niebla solo niebla...

Tristeza

Llegó envuelta en un sueño,
retirándole levemente las
manos de los ojos heridos
de vacío y soledad.
Su cuerpo crujió en silencio
como el llanto de un niño,
y la noche le dejó noche
en su alma.
inundándolo todo de nubes
y sustancias lejanas, de
polvaredas llevadas por
el viento, arrastrando
espumas y anhelos, rozando
a penas su piel y su cara
como caricias en un sueño
sin orillas... palabras y
mas palabras, para ocultar
lo único verdadero, que
respirará y dejará de respirar.
La tristeza llego sin avisar, en un sueño,
acompañada de miles de palabras,
rasgando con furia su noche.
En ese callejón donde se
encontraba no estaba el
número que le dieron...

Presos...

Un viento amarillo
hiela mi cuerpo y
hace temblar mi
alma.
Late, como una flor en
sueños, sus hojas pelean
al viento en los limites
de la noche mundana,
germinando carnes,
huesos y piel, que,
vibran extendiéndose
en un frío hueco,
creando una máscara
que nos esclaviza.
Así, vestidos con nuestros
múltiples trajes, vivimos
felices o infelices, ignorando
lo que somos.
Presos de la
ilusión, que para
nosotros crearon.

Rec...

He vuelto a lo que soy,
o me sueño?. He tocado
el sotano de mis noches
en vela, hurgando en restos
ya olvidados de mi memoria,
que un día, tiré a la basura, y
sin embrago, están en
esta misma noche,
susurrando viejos
tiempos ya tapiados
con muchas lágrimas
inútiles, de un color
a fresa sangrienta.
De sentimientos pasados,
raídos y fallidos,
y con ellos una triste
travesía, por un tramo
del infierno, atado
en mi memoria
con gruesos lazos
de sombras amarradas
a mi cama, llenándolo
todo de dudas cenicientas
y abriendo grietas
tanto tiempo ya
cerradas.

ELLA...

ELLA, aprieta la primavera
contra el pecho y sus
manos que me miran
están tristes.
Siento el silencio de
sus pensamientos como
chillidos en una noche
agrietada y rota que
llega entre arboles extraños.
Esa mirada triste clavada
en los espejos de
la noche, cortando sombras
rectas en la soledad, allá
lejos, temblando detrás
del cristal desnudo y húmedo,
gritando sus
gemidos sordos, excitando
los sentidos.
Quebré el cristal y se
rompió el silencio,
lo sentí sin oírlo,
pinchando uno a uno
todos los poros de mi piel.
ELLA la vida, es una muerte que
viene gritando.
El vacío, el silencio, el
temor, ELLA...

Sombra

Sombras errantes
en salones vacíos.
Sin carne... sin alma...
Engañándose en
encuentros fugaces.
Borrando los caminos
que enlosan sus pisadas.
Cuerpos sin carnes,
Sintiéndose nada...
Al lado, detrás o delante,
siguiendo a todas partes,
buscando atajos angostos,
sin poder entrar en su alma,
en sus cuerpos anónimos
cuerpos de sombras
ultimas. Ya cansadas de
ser solo sombras, sin cuerpo
sin materia, de colores ausentes.
Formas, esperando siempre
encontrar esa corporiedad mortal.
Pobre sombra, no lo sabe,
ese es su sino,
Ser, solo sombra...

Descanso

Camino sonámbulo
por jardines de flores
vaporosas, rodando por
el suelo, como una
hoja olvidada.
Ven, y, arráncame de esta
soledad donde verdeo,
deshójame a tu agrado,
mi camino recorre el
infinito.
Sé frescor y alivio sobre
mi frente, tiende hacia mi
tus manos y retirame
del alma los trozos innecesarios,
para sentirme liviano, sin
miedo a lo incompresible,
sin la angustia de partir...
Como una gota temblando
en su caída...
Alójame en tu espalda, tierra,
debajo de la hoja solitaria,
convierteme en polvo.
Mientras,
la lluvia de la muerte cae
como la tarde entre los árboles
silenciosos,
Mis alas perezosas sueñan
con volar más allá de
las nubes.

Tejedores de....

Tejedores de la desesperanza,
así son nuestros políticos,
tejiendo mortajas negras
para estos días que morimos,
mortajas de cenizas, para
estos tiempos de tormentas
de nubes oscuras, llenas de
inquietud y tristeza.
Viven la intoxicación
de la vanidad, avaricia y
corrupción.
Pobres diablos... siempre
hambrientos de poder y
vanidad concientes de su engaño,
fabricando sinceridad artificial,
conceptos sin alma. Arrastrando
soledad, tinieblas de ideales
caídos en el estiércol,
extraviados en la inmundicia
por ellos creada.
Somos, esclavos esposados
al capricho de personajes
corruptos, ajenos al
bien y al mal.
Nos guía una ilusión, un
sueño huido que se llevó
consigo alguna cosa que
nos hacía humanos.