La ultima lluvia hace
tiempo que pasó.
Ahora, un cielo inmenso
llamea y abre poros en
la tierra.
Cada verano que llega
está mas cerca del
ultimo que veremos.
Verano ausente, entre la
muerte y la muerte...
como una pausa, una
reacción, entre lo
que pasó y lo que pasará.
Gestos como sueños
esculpidos en ventanas
abiertas a nuevos paisajes
del alma. Cortadas raíces...
olores ya vividos... dar
vueltas y llorar lágrimas
usadas, agotadas,
como un río seco.
Un día al final, se abrirá
la puerta del fondo
y todo lo que fuimos
será barrido por un
viento ardiente. Todo es
como una foto, como hojas
mecidas por el viento.
tiempo que pasó.
Ahora, un cielo inmenso
llamea y abre poros en
la tierra.
Cada verano que llega
está mas cerca del
ultimo que veremos.
Verano ausente, entre la
muerte y la muerte...
como una pausa, una
reacción, entre lo
que pasó y lo que pasará.
Gestos como sueños
esculpidos en ventanas
abiertas a nuevos paisajes
del alma. Cortadas raíces...
olores ya vividos... dar
vueltas y llorar lágrimas
usadas, agotadas,
como un río seco.
Un día al final, se abrirá
la puerta del fondo
y todo lo que fuimos
será barrido por un
viento ardiente. Todo es
como una foto, como hojas
mecidas por el viento.
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10 comentarios:
Solo instantes, minimos que suman al recuerdo o al olvido, asi la vida se mece como dices tu, en el viento!
precioso como siempre!
cariños!
=) HUMO
Se abre la última puerta y todo será barrido, si pensáramos eso,y aplicaramos el cuento a la vida seriamos mejores personas.
Cuando llueve por última vez ya nada quedará, solo los actos y si merecemos nos recuerden.
Así es la vida, una nube que pasa y desaparece en cuanto menos lo esperes.
Ufff que tonta estoy hoy jej.
¿Que tal el verano? Ya va quedando menos.
Te he dejado un premio en mi blog, pasa a recogerlo si te apetece.
Un abrazo Ángel
Tienes razón Anita, las personas serían más sencillas y mejores,
(te veo muy poetica,) así me gusta.El tema del premio se agradece mucho
ya pasaré a recogerlo.
un abrazo
Muchas gracias Humo, como siempre
un placer tenerte por aquí.
Un abrazo muy fuerte.
Nunca se me ha dado demasiado bien ni escribir ni interpretar la poesía, pero lo que es cierto es que estos versos destilan sentimiento y eso, eso sí se nota.
Supongo que al fin y al cabo todos somos con hojas mecidas por el viento.
Un saludo.
Todo es como una foto en blanco y negro, el recuerdo bello y efímero, o el recelo pasajero como el viento que mece aquellas hojas...
Éxitos Angel
Es cierto Ángel, todo será barrido... incluso nuestra memoria para recordarlo. Entonces, que más da... sigamos viviendo disfrutando de esos momentos que hacen nuestra alma más grande.
Gracias por tu comentario en mi blog. Me alegra descubrir también tus versos!!
Acabo de llegar a blogger y de un sitio a otro, buscando buenas letras, he recalado en tu casa. Este verano se acaba y es uno más en nuestro haber, estamos a uno menos del final. Cierto. Interesante poema que reflexiona sobre la idea del tiempo.
Sería un placer recibir tu visita en TIEMPO DE LUZ Y SOMBRA.
Un saludo.
Las fotografías salvan lo que la muerte jamás se podrá llevar, nuestros recuerdos mas queridos. Ni el viento abrasador que nos barrera como hojas al viento podrá jamás borrar esa imagen atrapada en un trozo de papel.
Si jugar al golf te inspira a escribir de esta manera, no lo dejes nunca, je, je, je…
¿Te apetecería entrar en mi pequeña comunidad?
Se llama “Gente de puta madre + IVA” pongo la cabecera y enlace de esos blogs que considero que tienen algo que decir. Yo participo en “Actualidad” y, de momento, me va bastante bien, me gustaría que, sin ningún tipo de compromiso y si te apetece, me visitaras y valoraras, que si no me votas no pasa nada, el que tú me enlaces a mí y yo te enlace a ti será lo que nos quedará y el mayor premio que obtendremos.
Si es así, te agradecería dejases un comentario en mi blog, por favor.
Muchas gracias ;)
http://www.loquemetocaloscojones.blogspot.com/
Un escrito que hace reflexionar.
¡La Muerte…! Resultado final.
Todos sin remisión seremos acompañados por ella.
Pero también vale, por valer, la Vida, la de cada cual,
La que pudimos vivir…
(En el sentido estricto de la palabra.)
Saludos de J.M. Ojeda
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